ST

Ir acumulando el polvo que trae la muerte es una forma. Entonces no somos mucho más que una ploma ambición por el polvo; el miedo, el trabajo y las horas. Algo así como una calma chicha salpicada de deseos y, en el fondo, de odio.

(Como un imán, cuéntame del lado solitario).

Otra forma - yo no me río de la muerte - es la del amor. Si se tiene la suerte. Suele no durar el valor que se requiere para abrazarlo con fuerza, pues es cierto que lastima. Pero el sueño se hace uno solo, y los antiguos decían que es toda nuestra pretensión de libertad la que se debe sublimar con él. Eso o estamos perdiendo el tiempo.

Hoy desperté queriendo trascender los cuentos de hadas, de putas y de espadas.